В нашем городе умер последний петух.
Производство стоит, третий день пьет народ,
Даже поп продал рясу и пропил приход,
Разворован колхоз под рыданья старух.
На устах вместо ангела – чертова мать,
На делах – печь-лежанка и суп с топором…
Что же делать, ведь мы всю страну так пропьем!
Кто же будет отныне нас в темя клевать?