Война - тупая боль душевной раны,
И папины медали в письменном столе.
Победа – славный праздник, долгожданный,
Его семьёй мы отмечаем много лет.
Свечу зажжёт под образами мама,
Слезу смахнув с ресниц украдкой в майский день,
И, вновь, пред нею детства панорама:
Злой холод, голод и войны проклятой тень.
Погибших братьев папа вспомнит стоя,
О подвигах своих не скажет никогда.
Живёт в нас память – таинство святое,
И не сотрут её бегущие года.