А раньше было всё не так...И все на Вы, родители, супруги.
Писался творческий бардак, под свет огня, в пустой лачуге.
Писалась музыка сама, рождалась из под нервных пальцев,
Она впечатала в века все чувства давнешних страдальцев.
Стихи писались о любви, как о вазвышенном, далеком...
В них пошлость было не найти, ну, а сейчас она потоком.
Они любили как могли, на Вы, но искренне и нежно,
Писали-пели о любви, без пошлости и сорванной одежды.
Писать- поэта мастерство, о непотребстве ж лучше отмолчаться,
Что делал тот же Пастернак пока мело-мело, и так, не сложно догадаться...