писать - моя потребность, я с нею родилась...
а жизнь пошла другой дорожкой, за что я только не бралась...
когда тоска в душе разлита горчайшей сладостью вина,
рука - к перу, к чернилам: снится? Сойти с кругов,
А Данте возмущен: еще не все прошла...
Куда ж еще страшней? Каких забыла я Богов?
Кому еще молиться?
И это снится..
Писать.. Дантес его убил. и Саше было..
А Лермонтов ушел куда вперед...
А мне по этой жизни вброд?..
И сколько мне еще идти?..
Брести, грести, везти..
а я хочу писать. прости