Джо Блоу всё хохочет, из лёгких бездонных вьюги рывками в кулак выпуская с огромной силой, вдыхает самумы - из тех, что есть лишь на юге, - метель выдыхает такую, чтоб с ног сносила, кадык ходуном ходит, грудь колесом, рот - яма, Джо нервно трясётся на яром ветру листвою.
Джо кажется, это последняя в мире драма, мол, голову мне не закинуть в истошном вое, смеётся - краснеет щека раскалённой медью, а глаз наполняется весь всклянь солёной влагой, сиреневый куст веткой бьёт по руке, как плетью, теперь и ухмылка Господня - большое благо.
Джо Блоу всё хохочет в беспамятстве до истерик, пот сходит с него водопадами Ниагары, сквозь гогот он шепчет: «Создатель, ах, где мой берег, пойми, мне совсем не хотелось такого дара!»
Джо Блоу, бедный Джо, сын механика и кассирши, твой смех пахнет ягодой, хвоей, смолой таёжной.
О том никогда не напишут подобных виршей, ведь ты эфемерный
и в принципе
невозможный.