"Рукописи не горят..."-
нам говорят.
Но горят поэты
в подлом фашистском поджоге...
Горят!
Горят!
Горят!
Разделяя мирные будни
на мир подлецов-
фашистов ряд,
и тех, кого не забудут,
чьи имена стали мерилом
чести сказанных слов,
поверенных правдой горя.
И потому их стихи
нам светят, как свечи
в памяти человечьей.
Маяками во тьме
заблуждений и злобы
нам светят из Запределия,
нас собирая в отряд,
в котором "свой своего"
узнает с полу взгляда.
Отличая от душегубов чужих
по главной черте - породе
людей, не приемлящих копоть Ада.