По ночам, в бреду, он стонет страшно…
Вновь война. Прибой. Морской десант.
«Взвод, примкнуть штыки для рукопашной!»,;
звонко крикнул юный лейтенант.
И в атаке яростной, последней
смерть его не тронула тогда,
помнит он друзей двадцатилетних,
обманувших старость навсегда.
Вот опять болит, горит ночами
левая нога, которой нет…
Гладит пустоту моряк руками,
лоб горячий гладит лунный свет.
Сколько лет прошло, не отпускают
ночи, опалённые в огне.
Вновь проклятый пулемёт стреляет,
и опять он встретился во сне
с памятью, застрявшей в сорок первом,
перед ним в строю бессмертный взвод,
он для них остался офицером,
он опять в атаку их ведёт.
От оконной рамы тень упала ;
крест Луною выткан на холсте,
и сомкнул моряк глаза устало,
временем распятый на кресте.
Ближе, ближе годы молодые,
ждёт его в свои ряды десант…
«Взвод, за нами матушка Россия!» ;
громко крикнул в вечность лейтенант.