"Мой Пушкин, простой коренной россиянин..."
Из стихов, адресованных мне неким пиитом
Цветок! Ни татарские кони,
Ни танки в крестах и в пыли,
Ни свора безумцев на троне
Тебя растоптать не смогли.
...И в час испытаний кровавый
Не срезал предательский нож —
Ты в свете немеркнущей славы
Победно над миром плывешь.
Воспетая Пушкиным, Блоком,
Достигшая звездных высот,
Паришь в ореоле высоком!..
А беды и горе не в счет.
Но светлый твой лик затуманен
И в облаке неразличим,
Когда "коренной россиянин"
Кичится рожденьем своим.
Откуда он? Что он за птица —
Грибок из породы людей?
Чем может по праву гордиться?
Что сделал для славы твоей?
Он брызжет слюной от бессилья,
Ручонкой грозит, осердясь...
Такая вот плесень, Россия.
Такая вот мелкая мразь.
1971