Звезды на небосводе скребутся, словно кошки.
Потолок проецирует мысли о прошлом.
Я не одинок. Я не ничтожен, нет.
Просто изнутри себя разрушает, думаю, каждый поэт.
В душе теплеет, и я чувствую, как пробивается зелень.
Я не узнаю свой голос, не узнаю себя в зеркале.
Где тот гордый чудак, что писал о боли и смерти?
Его больше нет. До какой-то поры и времени.
Тронулся лед на реках, в Москве майские метели,
Я не перестаю считать дни и недели,
Что в каскаде событий летели,
Чтобы после моими чернилами на бумагу осесть.
Дни давно перевалили за двести,
И я сердцем крепясь, собирая осколки, жду лета.
Вспоминая, как на полу корчась, бредил,
Дожидаясь долгожданного - "Привет".
Мне говорили, что любовь выгонит мою серость.
Да, это правда, это все так.
Мне пророчили смерть, безызвестность, падения.
Но я снова встаю, собрав силы в кулак.
Солнце светит. Небо серо-голубое.
Чернила меня снова успокоят. Но когда остаюсь Сам
- Волнуюсь, меня качает, будто бы на волнах...
В бутылке пересохло море, да.
Теперь там будет новый океан.
От одиноких берегов депрессий
До людных пляжей на другом конце моего мира.
Тебе не хватит даже целой жизни,
Чтоб океан мыслей моих постигнуть переплыв.
Я обниму тебя каждой строкой написанной.
Я напишу тебе еще миллиард стихов.
Напишу тысячи букв.
Только побудь еще моим другом немного.
Не важно кем будь.
Просто побудь еще немного со мной.