Под куполом из старых книг
Мои сердца в руке зажаты.
Навечно замер в них тот миг,
Когда раздался голос Жатвы.
Душа в испуге замерла.
И выбор пал. Она устала.
С рожденья этого ждала,
Но жизни оказалось мало.
Так мало радостных минут,
В которых вместе с ним бывала.
Все люди от судьбы бегут,
Но быть, как все, она устала.
Всю жизнь бежала, как могла.
Всю жизнь свои сердца спасала.
Уйти от Жатвы не смогла,
Потом о выборе узнала.
Арена выбрала…его.
Она вдруг небо потеряла.
Душа смотрела на него,
Из глаз в песок слеза упала.
Ему свои сердца дала.
Она так больше не хотела.
Все годы, душу продала.
Осело вспоротое тело-
В нем не осталось ничего,
Лишь капли жизни догорали.
Глаза смотрели на него.
«Убей ее!»- с трибун кричали.
И дождь не смел ее согреть.
От его холода дрожала.
Ее пугала эта смерть,
Но людям виду не давала.
Она держалась до конца.
«Убей! Убей!»- толпа орала.
Не пряча бледного лица,
Его клинок к груди прижала.
Но он рванул его назад,
И кровь по лезвию сбежала.
Бесцветным стал лучистый взгляд.
Он подхватил- она упала.
Он искусал все губы в кровь.
Толпа вопила, ликовала.
Он зарыдал- его любовь
Погибла от его кинжала.