К чему этот шум, если память жива,
А скорбь неизбывна и вечна?
Ничто перед скорбью пустые слова
И лаком покрытые речи…
Ведь в каждой семье в этот день на столе-
Накрытые хлебушком рюмки.
И то, что мы вечны на бренной земле,
Считать могут лишь недоумки.
Нашелся бы тот, кто потомкам внушил,
Что вместо речей, как на тризне,
Заботиться надо о тех, кто дожил,
И чтить их святыми при жизни!