А я опять, прогнозам вопреки,
на стыке суеты и вдохновенья,
пишу свои спектральные стихи,
осеннего безумья вечный пленник,
наивно веря дыму сигарет,
и майскому дождю, и цвету вишни,
забыв, что счастья не было и нет.
Но что тогда скребётся еле слышно
в окрестностях души моей - скряб, скряб?
Наверное, там что-то вызревает...
Предчувствие тебя - казалось бы, пустяк,
но каждой ноткой радость накрывает...