Я не знаю, что движет мной.
Я не вижу этого.
И этим не болею.
Даже стихи предпочтительно слагать, как точки над любимой Ё.
И это отвратительно.
Я не успею.
Я даже не предлагаю уже меня понимать.
Я - не враг. Я - не друг.
Но "никто" - меня не смей называть.
Я давно тем самым местом, что зовется у вас ДУША,
Так вот - я давно этим местом - там, где запах.
Запах - теплый.
Запах - живой.
Запах, что сводит мою память страхом.
Не спеша.
Медленно.
По каплям
Очередного дня.
Запах только твой.
Я не претендую на верность,
Пиаря себя.
Это дикость.
Скверно.
Что со мной,
В отсутствие тебя?
Убийца-система знает.
Лжет тебе понемногу.
Через всё новые точки лжи, вай-фая.
Лжет и превращает самое дорогое в одну сплошную на дороге.
Одну сплошную и строгую.
Только мне плевать, знаешь!
Мне и обогнать, как две фаланги замарать.
И на все запреты ... (в общем, ты знаешь, что тут написать).
Вот только бы знать...
Что всё это снова кто-то не захочет как-то привычно назвать.
Но знать - это уже роскошь.
Знать, в общем-то, уже ни к чему.
Как и кричать истошно.
Когда было невыносимо засыпать.
Одному.
© Е. И. iTea