Тихо в скверике сижу - здесь пожиже пыль.
Разбавляю речь свою крепеньким словцом.
На фига Европа мне,Штаты,ИзраИль?
Мне же Родина дана мамкой да отцом.
Я на Родине своей - свой среди своих.
И бутылка не дрожит у меня в руке.
В "самопал" плесну пивка (не из дорогих);
"Ёршик" лучше всех текил, джинов и саке.
На закуску бог послал плавленый сырок.
Проплывают облака в небе голубом.
От Невы прошелестел лёгкий ветерок.
Копошатся у меня мысли подо лбом.
Вот прошёл интеллигент нищий, как и я.
Так презрительно взглянул.Явный декадент.
И за угол завернул, мелко семеня.
Мне, по правде, ближе мент, чем интеллигент.
Все на митинги спешат. Все кричат:"Долой!"
Но ведь ясно и ежу, что всё это - зря.
Я вот "ёршик" свой допью и пойду домой.
А что деется вокруг - мне до фонаря.