ЧАСЫ
Не скрипнет засыпающий засов —
лишь маятник потрепанных часов,
вися на волоске, качнувшись в полночь
от шестеренок звезд и сна пружин,
назойливо комариком кружит,
колесиком звенит тебе на помощь.
Ну что за жизнь в бессмертии таком?
Под мерный стук ты возишься с замком,
проклятых стрелок приближая залежь.
Убив кукушку, смерть не обмануть —
макнешь перо в сиреневую муть
и облако над домом продырявишь…
ПАФОС
Нет пути на древний остров,
вот и Пафос сдан в утиль:
с морем слов сложился просто
штиль высокий — в полный штиль.
А когда-то Афродита
там, из пены выходя,
лунным светочем облита,
дописала строчку дня.
В яром царстве патроната
в речи вкладывал патрон
оратории оратор —
литератор Цицерон.
Голос свой в молитву плавил,
посылая Риму плач,
фарисей Апостроф Павел,
на аллюзии горяч.
Аристотель был бы в горе:
в наше время бедных бед
смерть, страдание героя —
не катарсис, а памфлет.
Тишь да гладь в пустынном мире,
спит набат поверх голов:
красный кролик — тихий лирик
заграбастал весь улов.
КУЗНЕЧИК
Жизнь — застенчивый кузнечик,
разбегающийся в даль.
Прыгнет в небо человечек
и исчезнет навсегда.
Только клеверная стела
прорастет в тени крыльца.
и останется от тела
золотистая пыльца.
ЕЛОЧНЫЙ СОК
выжимаешь елочный сок на ладонь —
а ладонь в крови,
и течет горячая жизнь с нее —
и течет внутри.
остановишь веселье потом, потом,
а пока — дави!
окуная широкий лоб в вино —
на сугроб смотри...
с деревянной лошади, мимо, вскачь,
дед мороз орет,
бесконечным посохом, аки Бог,
этот стих дробит.
медсестра Снегурочка, дикий врач —
мне наполнят рот
ледяной таблеткой тоски — и слог
о любви убит.
без ума в груди и душевных скреп —
хоровод пустынь.
только слышен дурацкий детский смех,
но ведь слышать — труд.
и текут стихи, запекаясь в хлеб,
к рождеству звезды,
и семью стихами накормишь всех,
только все умрут.
МУЗЫКА РЕЧИ
Намолчи на сто столетий,
а сорвавши кляп,
убедись, что смертны дети —
и хорей, и ямб.
Между сном и настоящим
истина одна:
в звонком выпаде разящем
правда холодна.
Бритву чувства вскинешь снова,
чтоб вершить добро…
Об язык заточишь слово —
бей им под ребро.
Время, звякнув циферблатом,
упадет ничком,
тронет мысль извечным ладом
по виску смычком.
Правит музыку, известно,
музыка сама.
Полоснет по горлу песня —
вытекут слова.
*
Эдуард Учаров
Опубликовано в журнале:
«Новая Юность» 2014, №2(119)