-Мой милый друг...-хорошее начало
Французского любовного письма.
Куда-то эта строчка повела
В страну мечты,а может быть, обмана,
Где женщина всегда объект любви,
а уж потом (негласно) вожделенья.
-Мой милый друг,у нас идут дожди,
я пребываю в тягостном сомненье...
Быть может, вечером минуту вы найдете,
чтоб навестить печальную Брижит,
Да, муж мой вечно на своей охоте,
хоть третий день у нас идут дожди.
О чем писать теперь? Никто уже не пишет,
А если пишут, искажают слог.
Да где же речь красивую услышать?
Она утрачена-безрадостный итог.
Политика, финансы, секс, реклама,
Бессмысленный и сумасшедший ритм,
Под разговорной шелухой упрямо
Так пишем, думаем и говорим.
Все просто, грубо, даже примитивно,
От этого и мысли так просты.
А отношенье к женщине противно,
Поскольку помыслы об этом не чисты.
Хотелось бы увидеть гамму чувств,
Но нет, всегда, везде одно ЖЕЛАНЬЕ,
И тут же рифмой лезет ОБЛАДАНЬЕ,
А мир души так и остался пуст.