Есть инструмент, из старины
Летящий сквозь года.
На нём всего лишь три струны,
Но в сердце он всегда.
В нехитрых звуках - быль времён,
Берёзы и поля.
По волшебству запела в нём
Вся русская земля.
Возьми заветную струну
С открытою душой,
И ноги сами в пляс идут,
И грусть - печаль долой.
Россию, брат, не победишь,
И живы мы, пока
В сердцах надеждою звенишь
Ты, балалаечка.
А. Некрасов