ОБ АРБАТСКОМ ПЕРЕУЛКЕ
Посв. Булату ОКУДЖАВЕ
На СОБАЧЬЕЙ ПЛОЩАДКЕ
переулков сплетенье,
старомодные шляпки
наслаждаются тенью.
Там, у псевдофонтана,
три-четыре скамейки,
травяная поляна
расцветает без лейки.
Одуряющий запах
табака вечерами,
и заблудшая птаха
чистит хвостик над нами.
Там из Окон несутся
в теплый воздух ноктюрны,
на газонах пасутся
форм затейливых урны.
Все дома как без кожи —
облупились до пакли,
сюртуки у прохожих
нафталином пропахли.
Уступают старушки
ближе к ночи местечко
тем, кто шепчет на ушко
потайное словечко.
Этот свежий оазис
в окруженьи ампира,
как родник среди грязи
неспокойного мира.
Уголок беззащитный
невозвратно утерян,
и бетонные плиты
погребли милый скверик.
Табака венчик белый
для меня раскрывался.
Там, за этим пределом,
дух мой юный остался.