Двадцать семь миллионов сердец замолчавших,
И наверное столько - седых матерей.
Вы простите, оттуда, нам слабости наши,
Мы порой не достойны тех памятных дней.
Мы порой не достойны. Сдаемся без боя.
Или любим себя чуть сильнее других,
В эгоизме своем забывая о боли
И о чувствах родных. Или даже чужих...
Только есть ли чужие под небом единым?
Если каждый друг другу чуть больше чем брат,
На земле, в чьих тревожных и влажных глубинах
Двадцать семь миллионов погибших солдат...
Мы порой не достойны тех подвигов смелых.
Или чаще бывает, чем даже "порой".
Молодые, влюбленные, сильные телом...-
Двадцать семь миллионов. И каждый - герой.
Вы простите нас сверху. Конечно простите.
Потому что видали дела пострашней...
Двадцать семь миллионов убитых.
Ровно столько, наверно, седых матерей...