Ночь. Подоконник. Дешевый "вродеконьяк".
Знаешь, а было же с нами уже "почти".
Было "почти" тепло и "почти" вот так.
Только ошиблись мы где-то в своем пути.
Воют сирены опять, им бы только выть.
Стены исписаны в "славе" и "тот - дурак".
Нежить крадется чтобы не дать нам жить.
Нежить крадется и гложет-грызет, как рак.
В мире, где то, что ты русский - уже позор,
В мире где украинец, то стыд и срам.
Что же поделать тем, кто не слушал вздор?
Тем, кто с другими поладит без лишних ран?
Ночь. И тепло. И сирень до сих пор в цвету.
Может, просто отправить правительство "на"?
Выберем, может быть, мы, наконец-то, "ту",
Там, где уже не "почти", а совсем весна.
Ночь. Подоконник. Далекий-далекий гром.
Холод стекла на виске, дым от сигарет.
Видно не то представлялось нам всем добром...
Может, его, как и правды, и вовсе нет?..