Любимый вальс несёт за облака.
Там никого. Она и Он. И только.
И музыка, прозрачна и легка.
И неба синь. Не хмурая нисколько.
Она и Он... А это ты и я.
Кто - ты? Кто - я? А кто об этом знает?
Укрыла нас тумана кисея.
Густой туман. Он даже днём не тает.
Здесь, на земле, мы очень далеки.
У каждого свой путь, свои заботы.
И судьбы, что безумно нелегки.
Но есть... необъяснимое есть что-то.
И это что-то связывает нас
Незримою, но очень прочной нитью.
Как будто кто-то сверху дал наказ:
Не оборвите эту нить. Храните!"
И мы, пусть неосознанно, храним.
И только в снах встречаемся порою...
И в этих снах Она любима Им.
И жизнь уже не кажется игрою.
Шекспир назвал театром нашу жизнь.
Быть может, он и прав. Но сны - реальны,
Хоть, может быть, они и миражи.
Но только в снах крылаты мы. Печально?
Нет, вовсе нет. Реальность такова,
Что счастье - не безоблачные выси.
И пусть звучат хорошие слова.
Любой из нас от силы слов зависим.
Ты не со мной сейчас, и всё же рядом