Она любила каждый вздох,и каждый взгляд его очей.
Так одурманена была до полноты своих идей.
Её любимые глаза...черты лица...и шарж его.
Она любила рисовать.Портреты.Только для него.
Они лежали на столе под грудой тысячей бумаг,
Он не хотел смотреть на них,чтоб руки вновь не сжать в кулак.
Она навязчива была.А он так это не любил.
На утро чай без сахара.В постель...Пока он не остыл.
А перед тем,как спать ей лечь-она тихонько сочиняла,
Стихотворенья о любви,что вслух ни разу не читала.
Она писала для того,чтоб утром тихо,не мешая,
Ему их рядом положить,пока он сам не прочитает.
Она старалась для него,чтоб он хвалил её до слёз,
А он всё время занят был.Не принимал её в серьёз.
Она однажды укололась "шипами роз" тех,прошлых лет.
Но так наивна до сих пор,хотя и знает что всё бред.
Но она просто влюблена,не замечает всё вокруг.
Не может даже разобрать кто для неё здесь враг,кто друг.
Она живёт одним лишь им.А он её не замечает.
Она не может без него.Но он как будто вечно занят.
До слёз пронзает боль в душе,внутри колеблет сердце.
Она не хочет понимать,что ей не быть с ним вместе.
И вот...
"Букет" надежд её завял,и "листья" медленно опали,
Воспоминаний больше нет.Потерь тех горечь она знает.
Уже знаком ей вкус любви,и едких слёз тот привкус злой.
Она сознала боль утрат,и поняла,что он чужой.