Живём все с делами мы,
Кои в порядке.
Считаем их славными…
Зрим: они гадки,
Их лица болезненны
Иль некрасивы.
Лечить дела лезем мы
Хворые живо.
Мы средства врачебные,
Силы и знанья
Несём для лечения,
Чтобы те с нами
Вновь жили во здравии,
Мы с ними – тоже
Без славы, со славою
Жизнью хорошей.
Ума в ком достаточно,
Воли, упорства,
Ряд дел тот упадочных
Вылечит просто.
Другие дела свои
С хворью бросают.
Над ними рок властвует,
Доля презлая.
А оные этого
Просто не видят. –
Резвятся отпетые
Здесь индивиды.
Ведь клятву, как медики,
Тут Гиппократа
Не дал ряд их средненький
Людям когда-то.
Коптят глуповатые
Небо, не зная,
Что их дела падают,
Ноги ломают.
Хромают упавшие
На ноги обе.
Не видят пропащие,
Что дела гробят,
Что просят о помощи,
Как у хирургов.
О, сколько дел стонущих,
Ждущих их юрких!
Дела при падении
Спины вмиг ранят,
И после лечения
Ходят с горбами.
Хозяев их сгорбленных,
Их самих хилых, -
Известно доподлинно, -
Правят могилы!