Здравствуй, мой милый друг.
Я ведь раньше тебе не писала.
В этом городе, что вокруг,
Для меня просто площади мало.
Каждый взгляд, что из-под бровей,
Что случайным прохожим кинут,
Убивает вдвойне больней,
Чем и сотня ножей в спину.
Я курю, но уже не мечтаю,
По ночам мне не сниться небо.
Помнишь, Герда писала Каю?
Не дождавшись потом ответа.
Только мне не согреться маем,
В этих строчках моих дождей,
Знаешь, ангел мой, я скучаю.
Приезжай, если можешь, скорей.