вырываешь сердце с пометкой «it must be sent»,
покупаешь на всё жжёный сахар, кино, абсент,
сквозь двойные сплошные сворачиваешь на шоссе,
утыкаясь в кольцо фиолетовой майской ночи.
превращаешься медленно в девочку-лихача,
ветер злостно колотит тебя по плечам,
в снах ты видишь дорогу из жёлтого кирпича,
а внутри тебя злая Бастинда навзрыд хохочет.
твой Тотошка стал цербером, ноги стесались в дым,
Гудвин мирно скончался пьяным и молодым,
обезьяны летучие выстроились в ряды
и приветствуют рыжую девочку в тронном зале.
мир скукожился до размеров твоих обид,
что-то плотно неоднозначно в тебе свербит,
ты танцуешь в тумане жёлтом под жёсткий бит,
ведь как править страной этой чудной тебе не сказали.
ты проснёшься холодным утром. в душе Канзас.
пол усыпан осколками в гневе разбитых ваз,
ты зовёшь приближённых и царский даёшь указ
чтоб на завтрак вкрутую, а к маскараду маску.
будешь править одна: без советчиков и короля,
возвёдешь новый замок размером как два кремля,
а курортом твоим станут маковые поля,
будешь спящей царевной.
но это другая сказка.