Теплый вечер и запах лесной и летний.
Серебрится облако на закате.
Я молчу. Проходят тысячелетия.
Разве мне положено отпускать их?
На границе крыш, проводов и ветра
звезды мчатся призрачным караваном,
долетает ласковый запах кедра,
а меня и правда как не бывало...
Можно сжечь все творчество.. но что толку?
Мир далекий манит к себе магнитом.
Память криком крошится на осколки.
Разве мне положено исцелить их?
Плащ как будто крылья из перьев ночи.
Горизонт сворачивается в кривую.
Если ты и правда хотел помочь мне -
я теперь действительно существую.