***

Нет, не ты причастен сейчас к тому, что я, на полу сидя,
пишу стихи, щелкаю зажигалкой, разглядываю обои в цветочек…
влюбляюсь в Бродского, расставляю опять многоточия вместо точек,
вспоминаю Финский, кофе, в пепельнице – золу,
и кольцо, оставленное между строчек.

И не о тебе бокал наполнен вином и в блюде плавают свечи,
просто сейчас такой вечер, лунный вечер,
и меж занавесок подмигивают звезды, сманивают согрешить,
ведь уже так поздно блюсти благие намерения и спешить
перемывать посуду на уикенд.

А Бог не дурак и любит подебоширить: заглянет в окно,
разбудит стихи, и спрячется за луной, оставив в бокале двойной
след на воде от сушняка, и будет после подглядывать исподтишка,
как рука неуверенно ищет бумагу, выводит рифмы, переставляет слова наугад, перебирает в пальчиках сонный взгляд
и ждет своего читателя.

И если опять повезет, то сон сохранят мечтатели,
те, что всегда собирают упавшие звезды по воле Создателя.
Они же, порой, подносят вечно горящую спичку
к нервно зажатой в губах сигаретке, которая метко
дым выпускает в форточку.