Прадед мой погиб под Курском,
На проклятой той войне,
За право называться русским,
За право жить в своей стране.
Дед прошел иную школу:
Всю войну в концлагерях.
В немецких, в наших. Вышел хворым,
Но русским, с кожей на костях.
А бабуля – на заводе,
И с четырнадцати лет
Все силы отдала народу
И достижению побед.
Надеждой жили: мир очнется,
Мир утвердится навсегда.
И, что фашизм… Нет, не вернется
На нашу землю никогда!
Но годы шли, стирая грани,
Все шире пропасти края…
Бледнеет след от страшной раны,
И боль, уж будто, не своя.
Так, сквозь безликое забвенье
Ростки нацизма всходят вновь.
Живучи корни. И нетленны
Остались под пятой отцов.
То тут, то там вылазят клоны,
Один – сегодня, завтра – тьма.
И вновь вершит свои законы
Земли бубонная чума.
Весь мир – в бреду и стоны молкнут
В прострации кошмарных снов…
Нарывы вздуются и лопнут,
Забрызгав гноем. Хлынет кровь…
И только мертвых батальоны
Мелькают буквами со стен.
Их сотни тысяч, миллионы…
К живым один вопрос: зачем?