Оттого, что дождь который день бьет плашмя по темени и нервам,
Ночь меж ребер паникой сочится – терпко-кислой, как вишневый пунш,
Ты в меня вползаешь, как мигрень. Я в тебя – любой прохожей стервой,
Прячущей апатию в ресницах и несущей приторную чушь.
Потому что страшно потерять всё, что есть и замолчать об этом.
Проще жить и прятать за ухмылку результаты следствий и причин.
Только память взбесится опять, врежет в лоб тугим своим кастетом,
Раздробив любимую копилку проходивших сквозь меня мужчин.
Кто, как ливень - слякоть оставлял, все нутро в ошметки исцарапав.
Кто-то, словно хаски с верным взглядом, был готов скулить у самых ног.
Ты же, пряча хищный свой оскал, окружал мой мир на мягких лапах,
Чтобы рявкнуть, лишь расслаблюсь, «Рядом!» Только приручить, увы, не смог.
Наплевать, что ветер одурел, путая расхристанные пряди,
А судьба то ставит на пуанты, то швыряет в мутный диссонанс.
Не теряй меня в кульбитах тел, в вечном зуде повседневных ссадин.
Пока я в броне из стекловаты берегу души своей фаянс.
Дай уснуть в твоих ладонях, хватит ссор пустых и слайдов черно-белых.
Сколько жизни той, чтоб раз за разом собирать обиды свои в рать.
Мне бы просто верить в мощь объятий, в дикость губ твоих остервенелых.
Войн и так вокруг, как в поле грязи. Так давай хоть здесь не воевать.