твой поцелуй в висок как выстрел
и кровь в чернильнице для сотни писем
тебе
писать стихи - такая детская забава
ты не читаешь, но берёшь за право
вдохновлять
на дне твоих зрачков танцуют черти
способен взглядом запустить конвейер смерти
во мне
но всем смертям на зло
я буду кружево из слов плести
цедить стихосложенья терпкое вино
и погибать...