Я не пишу стихотворенья –
Мне их диктует мой отец.
В минуты чудного общенья
Он открывает свой ларец.
Ларец волшебный, в нем хранится
Что знал, умел он, что берег,
И то, на что он мог решиться,
И то, что не успел, не смог.
И появляясь неоткуда,
И исчезая в никуда
Приносит строк желанных груды
И мысли светлые всегда.
Он мой маяк в ночи кромешной,
И проповедник личный мой,
С душой израненной и грешной,
Не всеми понятой душой.
Он мне пример с людьми общенья,
К загадкам жизненным пароль.
Он мой источник вдохновенья,
И моей совести контроль.
Легко мне с ним писать – не скрою,
На все вопросы есть ответ.
Жаль - только нет отца со мною
Уже седьмой десяток лет.
Поклон ему и слава Богу!
За суть волшебного ларца,
За мысли чудо – монолога
Что мне приходят от отца.
Он не ушел, он снова рядом
И я, как сын, безумно рад,
Что, под его, отцовским, взглядом
Я вновь, как много лет назад.