Здравствуй, мама!
Странный день сегодня. Очень странный. С того момента, как прибыл сюда не было дня такого, даже схожего. Не косит ветер березы, и кроны тополей окружает лишь сырость и туман, что недавно и над реками в этих местах не стелился. Пугает меня эта тишина. Пугает. И как-то в сон клонит все время, а мне со дня вчерашнего и до полудня нигде еще вздремнуть не привелось.
Моросит легкий дождь, грозы нет, но как-то пробирает аж до костей, хоть товарищи и уснули – не могу. Тело, как будто искупалось в пыли и грязи, лежащей под ногами, даже волосы на голове ломкие, ломкие, как ветви высохшей ивы, что росла у нас около дома, еще до войны.
Вливаю всю правду в эти строки, совесть здесь не позволит иметь место обману. Все видят теми же глазами, слышат теми же ушами, но каждому иное, отличительное от других, каждый что-то свое; Что-то особенное в этих местах, что-то, что не позволяет мне спокойно спать, иль даже вздремнуть на часок. И снова, снова привлекает внимание эта гробовая тишина, будто в полночь на кладбище и сразу строки в голове, никогда не писал стихотворений, но так и тянет..Эх..скука..скука..
Вечер хмурый в зените стоит,
Вокруг шумит, но не дышит;
Май синеву качая, молчит,
Вдали за версту услышан
Тяжкий бой; За холмами идет.
Кто раз увидел, не сможет
С жабьим ли сердцем уйти назад,
Война его ведь не гложет,
А в блиндаже голодный солдат.
Плетенки иль пара штиблет.
Корка хлеба. Один автомат
И всего две самокрутки.
Завтра вблизи Красноармейса должна колона подойти с боеприпасами и провизией, наконец-то пополним запасы и подкрепимся, может выдадут новый камуфляж – старый совсем износился, даже заштопать негде, да и нечем собственно. Офицеры все пьют и пьют, будто проклиная свои неудачи, способны изменить устоявшуюся здесь реальность.
Много миль до тебя, мама, много... Много жен и невест, многие ждут моих товарищей, точнее верно будет написать, что те так полагают, что их ждут. Да, только знаю я, что не так это, и у меня не так. Не ждет она меня, не ждет. Хоть и пишет побольше других, но нет того искреннего огня и пылкости чувств, не пропитана бумага любовью и заботой, что так порой нужна всем нам.
Знаешь, мам, я так хочу увидеть вас, вас обоих. Хотя бы на одну минутку обнять. Жалею только об одном, что слишком поздно я начал ценить и осознавать ее значимость в моей жизни, слишком поздно. Каждый день идут разбирательства по делу этой любви, каждый день мое сердце исполнятся гаммой чувств и переживай, которые могу выложить только на бумаге.
Я вспоминаю нашу первую и последнюю встречу, и понимаю, что она уже не любит меня как раньше, не любит меня так, как ты и пусть ты никогда не прочитаешь это письмо, пусть тебя уже нет на этом свете, ты часть меня и ее никто у меня никогда не отнимет.
Это письмо ведь даже без адресата, кому мне посылать его? Зачем я вообще пишу все это, если некому читать? Мама, мама.. Почему ты оставила меня?! Как же это больно и горько, когда даже некому написать. Эх..скука..скука..