Серебряный голос флейты
Несётся в янтарный закат
(Ангелы по четвергам
Всегда репетируют Баха)
В том мире – другом, где светло,
Где рукописи не горят,
герои не умирают,
А пули летят назад.
Они отложили смычки
И вдруг превратились в смертных,
Крылья сданы в химчистку
В будни зовёт трамвай.
Где-то вдали угасает
Осколок печальной флейты,
Во всплесках радужных брызг –
О забытом мире печаль...
11.5.14 Франкфурт на Майне