Дорогих врагов мы прощаем, но
с мелким бесом ловчей на "ты".
Звёзды пишут нам завещания -
мы читаем их как мечты.
Сумрак. Стол. Скатерть воском прОжжена.
В пальцах дрожь... кто нам явит лик?
Утро рос. Под лопатой - вот же он,
аметистовый срез земли!
Губим нужное ради лишнего.
Тянем руку - не "на", а "дай".
На пороге хрипим: "Каким же был..." -
лишь бы слышали где-то Там.