Твой поцелуй мне губы изрезал.
Руки твои обжигали, как лёд…
Я для тебя ни грамма не весил.
Но ты - мещанка, а я - Дон Кихот.
И вот ты лежишь, истёкшая кровью,
А я побежал - месть за псевдолюбовь.
Ты ждешь мужчину, что вызвал бы «скорую».
Смотришь мне вслед, приподняв бровь.
Бесконечно играла ты в это убийство.
Меняя маски обиды, терзала меня.
В итоге оставил тебе один выстрел.
Гром прогремел - наступила Весна.
20.04.2014