Ее уста алеют красным
И на ногах всегда чулки..
А он лишь пишет о прекрасном,
Невинном чувстве – о любви.
Он лишь писатель, каких много.
Сидит в коморке наверху.
Ее кареты от порога
Увозят тихо в темноту.
Она танцует, а он пишет.
Она богиня «Мулен Руж»
Она под утро еле дышит.
Зато пленила сотни душ…
Она канкан всю ночь танцует.
А юбки вихрем вслед летят.
Она глаза мужчин забудет,
Зато запомнит робкий взгляд:
Была зима, она в карете..
А он несет в руках листы.
Он напечатался в газете:
«Роман о девушке мечты».
Он упустил один листочек
И тот в карету залетел..
Она узнала этот почерк.
А он молчал и был не смел.
Так это ж он в любви признался!
Ведь письма каждый день писал.
Но никогда не представлялся.
И адрес свой не называл.
Чьи письма то, она не знала,
Таких ведь было миллион!
Но правда по ночам мечтала,
Чтоб автором был только он.
Но он писатель, каких мало.
Пусть нет в кармане ни гроша.
Она ж танцовщица канкана,
А значит проклята душа.
Он на нее смотреть не смеет.
Она ему противна вся…
Он у огарка руки греет.
Романы публике неся…
А пальцы вечно все в чернилах.
И отблески в очках свечей.
Она же душу погубила,
Блуждая в сумраке ночей.
Теперь узнала танцовщица,
Что лишь о ней его мечты.
И что страница за страницей
В романе все ее черты..
Теперь узнали эти двое,
Что могут вечно вместе быть.
…Вот так и с вами мы, порою,
Обречены в молчанье жить..
Зачем же мы уста смыкаем?
Ну вот зачем? Скажите люди!
Зачем в молчанье умираем?
Когда кричать должны, что любим!?