За прилавком в книжном магазине
Продавал себя один поэт,
Был он необдуманно одет -
В розовый пиджак
И в галстук синий.
Женщины смеялись:
- Вот нахал!
Шуточек мужских дымок крутился,
Но никто на книги не польстился,
И никто автографов не брал.
Вечер прилетел в туманных бреднях,
Прошептал поэт в седую тьму
Свой вопрос печальный:
- Почему?
Ведь заметен я,
Не из последних.
Галстук сбился и повис, как тряпка,
Розовый пиджак совсем промок.
В магазине жил один сверчок,
Он творил стихи передней лапкой.
В тишине, когда бездонной грустью
Наплывает радуга, легка,
Все молчат и слушают сверчка -
Эта боль прижмёт и не отпустит.
Притаившись в форточке, за краем
Аскетизма обречённых лет,
Молвил неудачнику аскет:
- Зря ты нарядился попугаем.
Пусть стихов твоих прекрасна суть,
Погубила их чужая внешность,
И души бесцельная небрежность.
И желанье пошлостью блеснуть.
В этой сказке, вовсе беспричинной,
Смысла нет, мораль ей ни к чему.
Просто не пойму я, почему
Любят все поэты – магазины.
Рафаэль-Мендель
14 мая 2014г.
-