Все происходит правильно
Тысячу раз через боль, через кровь
Через собственное мертвое тело
Переступаешь
И смотришь назад
А там – все правильно
Каждая осень – правильная
И каждая весна.
Лето, которого не было
Высечено в граните
Выставлено на обозрение
Почтенной публике
И новые правильные дети
Рисуют имена и сердца
Поверх затертых многоточий
Правильные письма никогда не доходят
До адресата
И нет дороги туда
Как нет там дома
И адресата нет
И есть только хрупкое
Будущее ли
Настоящее ли?..