Короткий такой месяц, где день - подлинней века. И тут уже куролесит. Хорошего человека. И кто произнёс - хороший? Язык бы ему - бритвой. А ужин стучит ложкой. Насма'рок - в косу свитый. Колбасит луна в танце, на локоть - тоски в стакане. Окурки тушить в пальцах - нормальное состоянье. Нашедшаясь анергия. Утопла ноздря вподмышке. Потомок покойного Вия - ни дна тебе, ни покрышки, а помнишь ли ты?.. Я тоже... А что я хотел спросить-то? Почто не лоснится кожа от стирки в таком корыте, из двух поперечных трещин? Достаточно быть под мухой, чтоб трезво взглянуть на вещи... Но я - не с тобой по духу, не чуют мои жабры - привыкли к другим средам. Я воздух ловлю жадно, когда на слоне еду по джунглям своих мыслей, куда бы их не бросало... Не всходит зерно истин, наверно дождей мало...