Возможно, моя проза пуста и не от сердца,
Наиграна актерами из разных мизансцен.
Но в глубине души словам моим так тесно,
Что им помехою не станет грубость стен.
Возможно, те слова не цепки и без чувства.
Игра моих актеров понура и скудна,
Но если б знали, как мне с ними сложно…
С умолкшими словами, что внутри меня.
Они, как кислота, как яд, что постоянен,
Как грех и ад, что ждет меня в конце…
Исход невысказанного все-таки печален,
Поэтому оставлю лучше все в письме…
В письме не вам, нет, зрители театра…
В письме угрюмому жильцу моей души.
Возможно, высказавшись, станет улыбаться,
Тот, кто сгибает тихо от любви…