Поэзия с войной не совместимы.
Как музыка, как колокольный звон,
Как чистый воздух, светлый и незримый,
Как неба синева и зелень крон.
Поэзия не совместима с кровью,
Что разум затмевает, как вино.
Им не помогут тосты за здоровье -
В бою погибшим выпить не дано.
Стихи никак не совместимы с горем.
К чему в них рифма, если боль и страх,
Рождённый грохотом цепей в неволе,
Заглушат звук мелодии в стихах?
Я не хочу писать о похоронках,
О доле матерей, что сына ждут…
Мне ближе соловьи, чьи песни звонки
И небеса, что силы мне дают.
Но я пишу, и мне даются с болью
Созвучья строчек, плачущих в тиши.
И вся несовместимость горькой солью
Тревожит раны вскрытые души.