Вот идет впереди человек, непременно прям.
Сколько помнит себя, не сгибался – когда был пьян,
Опечален, простужен, влюблен – да хоть что бы там,
Хоть какой бы ни выпал случай.
Меж людей скользит легко, словно нет помех,
Не цепляет его вниманье ни плач, ни смех.
Человек старался всегда быть не хуже всех,
И поэтому был не лучше.
У него есть работа, знакомые, хобби, дом –
Даже тот не пуст, и присутствует кто-то в нём.
И, возможно, что-то еще он сдаёт в наём,
Но не в этом смысл.
Ощущенье такое, будто бы счастья нет.
Хотя все имеет для жизни – и газ, и свет,
И тепло, и здоровье не слабое – жизнь без бед,
Но тревожно в мыслях.
Человек всегда всё откладывал на потом.
Выбирал вместо путешествий и баров дом,
Не питал любопытства «Что же там за углом
У коробки мира».
Человек не нуждался ни в ком, он скучал с людьми
И сначала звонили «Что же ты, приходи»,
А потом телефон стал полым. Всего лишь три
Табурета стало в его квартире.
Но однажды дает любая система сбой.
Человек оступится, в такт не попав ногой,
И почувствует словно снова стал молодой,
В кулаке удача.
И вот именно в этот миг и начнется жизнь.
И возможностей столько – только за них держись.
Человек расправляет крылья, стремится в высь
И от счастья плачет.