Бывают дни,
когда внутри меня льёт дождь,
пространство вязкое,
а я как чёрствый корж.
Бывают сны,
в которых мне вздохнуть не в мочь,
и я тону
в слоях своих бессчётных кож.
Бывает так, что на пустяк
ложится шов,
как кто-то
гусеницей танковой прошёл.
Или напротив:
я истёрта в порошок,
а мне смешно.
Струится радость в волосах,
или, как брошь,
тоска приколота к груди,
всё дело в том,
что чем неистовей
внутри меня льёт дождь,
тем ярче
я цвету потом.