Ещё она выщипывает брови
И подрисовывает их карандашом.
Ещё её зрачки черны до боли,
Подстриженный затылок надушён.
Мечтая о высоком подпоручике,
Она,как-будто ждёт его с войны.
Отказывая,вежливо,попутчику,
Без тени превосходства и вины.
Ещё она поёт в застолье с бабами,
От песен пламенея и вина.
И,не в упрёк:как веточка параболы,
К неведомым мирам устремлена...
Но так ли важно знать ей,что в Париже
Есть площадь р ю д е С т а л и н г р а д
А на холмах А б р у ц и о -Э- М о л и з е,
Смиренный,дозревает виноград.
Где с чёрными ножами итальянки
Срезают грозди,шёпотом бранясь.
И погибают виноградные таланты,
В давильне новой превращаясь в грязь?
---------------