Не успеешь придти с работы – открываешь окна:
подрезаешь цветы, накануне кем-то присланные,
и опять все по кругу, и опять все привычно и ровно,
и минуты стекают по стенам легко и бессмысленно…
Добавляешь, стираешь, вздыхаешь,
друзей изменяешь численность,
и дрожащей рукой разрываешь конверты,
в себе отрицая зависимость…
Отмечаешь, мечтаешь, себя представляешь
единственной.
Для кого? Для того, кто твое беспокойное сердце
подставит под выстрелы?!
Ты, конечно, поправишься, справишься,
запивая ночное снотворное литрами,
А любовь… Кто, скажите, придумал такую любовь безлимитную?
Но холодное утро расставит все точки над буквами гласными,
И, проснувшись, ты, снова сочтешь все сомнения и думы напрасными.
Душевые потоки, кофе с пенкой красивой, комплименты, улыбки –
все привычно и ровно.
Для чего ты живешь? Для того, чтобы быть счастливой
или для того, чтобы вечером окна?
14/05/2014