Мы люди тумана, безмолвной прохлады.
Без целей, без собственных песен.
Нам дождик да книжку и мира не надо.
Нам в узком кругу интересней.
Нам солнце как шоры, оно только слепит,
Ломая морщинками лица.
Нас ветер закрутит, что хочет, то слепит.
А мы всё листаем страницы.
История жизни, история мира.
Мы нежные дети тумана.
Не знаем себя, но нас трогает лира
Мелодией нежной и странной.