отче,простите мне,ибо я грешил,
ходил по земле да безбожно пил
какую-то дрянь,что дерет глотку
(я купил её у бродяги за сотку)
и губы мои не могли отлипнуть
от темно-бордовой бутыли.
скажите,раз мне суждено погибнуть,
и если я не из звёздной пыли,
и душу мою не вытащить,
не вставить в другой сосуд,
то отчего мне нельзя грешить?
что мне ваш страшный суд?
я лучше буду любить
всех (б)людей на планете,которые мне сосут.
и если восьмой грех - любовь,
я,так и быть,рискну.
отче,простите мне,я иду ко дну
я будто грязный борОв
ползаю тут,в грязи -
отброс десяти поколений.
я - воплощение лени,
там,впереди,мне маячит
"светлое завтра"
я конченный неудачник,
герой жан-поля сартра.
Отче,простите мне,я инвалид,
потому что меня Тошнит.
от вагин.
я люблю мужчин.
и,если это смертельный грех
(выбирать не для плотских утех
,но для любви
вместо нежных - сильные руки)
отче,не отпускайте,не каюсь.
согласен на вечные муки.