Она читает умные книги,
Она терпеть не может шум и гам,
Она носит вериги,
И кровь стекает по её ногам.
Она всё время ходит, хромая,
Но шарма от этого не меньше в ней,
И праздник мира и мая
Ненавидит всею душой своей.
Она почти клинический случай,
Она скрывает имя своё во тьме,
Но всё равно она лучше,
Чем все те, с кем доводилось общаться мне.
Ну покажи мне жизни изнанку,
Научи монету ставить на ребро!
Она встаёт спозаранку
И идёт, хромая, творить добро…