Как-то раз, поэтессу спросили,
Почему она стала писать,
– Ах, наверное, вы не любили, –
Начала она всем отвечать.
Вот уселась на стул, у камина,
Наслаждаясь бокалом вина…
– У меня был любимый мужчина,–
Вдруг продолжила с грустью она.
– Он был нежен, как пена морская,
С нежным взглядом задумчивых глаз,
Будто солнце, лучами лаская,
Прикасался ко мне он не раз.
Для него, я, слова, что на свете,
Превращала в куплеты стихов,
Ароматы в словесных букетах,
Были лучше французских духов.
И, казалось, он послан мне свыше, –
Говорила с тоскою она, –
Но мужчина, любимый, не слышал,
Не любил он меня никогда.
Я, поняв это, вдруг, ужаснулась,
Будто что-то сломалось во мне,
Ну, зачем, для чего, я проснулась,
Не осталась в придуманном сне?
Потому и писать перестала,
Перестала любить и мечтать.
Допивая вино из бокала,
Предпочла поэтесса молчать.