Мне ничего давно уже не жаль.
Отпклакал я о всяческой потере.
Мои глаза иную ищут даль,
и пальцы рук стучат в иные двери.
За дверью той одна лишь тишина,
чего-то ждут за ней, не открывая;
и эта дверь средь тысячей – одна,
она ведёт к садам цветущим Рая.
Стучать боюсь я сильно по двери –
нежданным здесь мне страшно оказаться,
а в небе пульс мерцающей зари
велит душе со страхами расстаться.
Он говорит по-прежнему мне – ВЕРЬ,
и пальцы рук, с какой-тою опаской,
едва стучат в обшарпанную дверь,
давно уже не крашенную краской.
07.15.14.